CRÔNICA DE UMA CIDADE – 2
De como Felizópolis conheceu seu profeta e ainda hoje não sabe bem o que ele quis dizer no dia de seu passamento..
Durante muito tempo, o cidadão felizopolitano não sabia se era feliz ou não. A vida, como sempre, corria descomplicada: praia, sol, latinha de cerveja, coco gelado, gente bonita deslizando pelo mar adentro, consumindo o que se vendia à beira d´água. Essa doce irresponsabilidade não era sequer ameaçada, muito menos pelo clima que garantia a doce vida dos felizopolitanos. Afinal, as chuvas eram raras. De modo que o transcendental problema da felicidade era dispiciendo. Ninguém imaginava viver de outro modo, senão dos dias que Deus mandava.
Tinha um sujeito maltrapilho que vivia pelas ruas, sem eira nem beira, vestindo seus farrapos. O maltrapilho divertia o povo com seus discursos contundentes, cumprindo o destino comum de toda cidade: cada uma tem seu louco de estimação assim como cada povo tem sua oposição. Ninguém o levava muito a sério, mas também ninguém deixava de apreciar certas verdades, ditas aos berros, numa linguagem ferina e sem pejo. Chamavam- no de PROFETA. Mas havia uma curiosidade naquele doido com método: ele só era Profeta depois da conveniência de alguns copos de cerveja. A falta de dinheiro não se constituía em problema: o Profeta só bebia o que lhe davam generosamente. E assim, também a cidade tinha o seu Boca do Inferno.
Ultimamente, o profeta profetizava dias difíceis para a cidade, por conta da súbita riqueza que assanhava a imaginação do povo. O dinheiro do petróleo começava a jorrar nos cofres do governo. A expectativa era tamanha que o povo já começava a falar grosso. A cidade mudava seus hábitos, ficou mais agitada. Gente estranha apareceu, com novas idéias, novos conceitos e infinitas malandragens de modo que o Profeta começava a falar sozinho, sem que ninguém mais participasse do diálogo. .Os mais antigos lamentavam a solidão do Profeta. Apesar de bêbado, vivendo nas ruas, ele era bem-amado. Davam-lhe comida, alguma vestimenta esfarrapada e um certo prestígio intelectual.
Houve tempo em que suas falas, especialmente contra o prefeito, serviam de mote para os cidadãos. Embora um bêbado miserável, o Profeta falava pela suposta consciência popular..
Um dia, o Profeta ficou rouco, de modo que ninguém mais se dispunha a ouvir o que ele dizia. Por isso, o Profeta deixou de falar e passou a guardar silêncio. Mas, como toda voz profética não é clara, é sempre um enigma A profecia é uma fala simbólica que só se torna evidente depois de decifrada. Por isso, até hoje, as pessoas narram o episódio da morte do PROFETA quando, à beira do desenlace, sentado num banco em frente à prefeitura, apontou o dedo carcomido para o edifício e pronunciou o enigma até hoje indecifrado; Ali, Ali MaMá. Ali MaMá.
E findou-se, sozinho e abandonado..
X 
& 
